ЛЬВОВСКИЕ ДОЖДИ. Гроза на Святоюрской горе.

На собор Святого Юра
Двинут молний крестный ход.
И под тучей – низкой, бурой –
Сад на замедлённый счёт
 
Старой грушей потянулся,
Алычою посмотрел,
Встрепенулся, захлебнулся,
На глазах позеленел.
 
Под напором молний белых,
Что грозятся расколоть,
Закипает яблонь спелых
Снежно-розовая плоть.
 
Слива выгнула колено,
Ствол подставила сперва,
Взбила пену, взбила пену –
Вся в шампуни голова.
 
А напудренная вишня
Маслом смазала листок
Рад озону купол вышний,
Переполнен каждый сток,
 
И не надо ставить точку,
Одевайся, голый куст!
Я сама сейчас, как почка,
Ещё капля – и взорвусь!
 
Зазвучу с цветочным хором,
В три тычинки развернусь,
С этим небом, и собором,
И грозой соединюсь.