Горбатое
Это художник ли краски смешал
или прошёлся стригущий лишай
по небу красному? В грудь снегиря
музыка целилась видно не зря.
Чижика спели. Пора, друг, пора.
Кровь потекла с фонаря-топора.
Белая кровь и чуть-чуть желтизны.
И оттого, что слова не нужны,
степь ли, лесок ли, морской ли бурун -
всё мне наплакал парижский горбун.
Всё завещал, расписался крестом.
Крест - навсегда, на сейчас и потом.
Роспись - на плечи. Всего горячей
подпись мычания зимних ночей.
