Горбатое

Это художник ли краски смешал

или прошёлся стригущий лишай

 

по небу красному? В грудь снегиря

музыка целилась видно не зря.

 

Чижика спели. Пора, друг, пора.

Кровь потекла с фонаря-топора.

 

Белая кровь и чуть-чуть желтизны.

И оттого, что слова не нужны,

 

степь ли, лесок ли, морской ли бурун -

всё мне наплакал парижский горбун.

 

Всё завещал, расписался крестом.

Крест - навсегда, на сейчас и потом.

 

Роспись - на плечи. Всего горячей

подпись мычания зимних ночей.