Скиталец
...Но в мире есть иные области, луной мучительной томимы. Н. ГУМИЛЁВ
Грохочет шторм, океан охрип,
В снастях завывает Ост.
Бродит затерянный голландский бриг,
Как свет догоревших звёзд.
Забытый у Мыса Добрых Надежд
В пути к неоткрытой земле.
Темнеет вода, зеленеет медь,
Белеет соль на смоле.
Парит в океане бродяга, беглец,
Полночных морей властелин.
Дурных известий шальной гонец,
Исчадие тёмных глубин.
Не вскрикнешь, и не заломишь рук,
Когда под штормовый вой
Парус без мачты мелькнёт, как лук
С порванной тетивой.
Не скрипнет мачта, не вздрогнет снасть,
Бемолвен плавучий склеп.
Штурман секстан уронил, крестясь,
Рванув на груди амулет.
И белым пятном на лиловый мрак,
Страшнее, чем Страшный суд,
Ни песни, ни ром не прогонят страх,
Ни слезы, ни крест не спасут.
Матросы по трюмам забьются, дрожа…
Но вот его нет уже.
Лишь глупые чайки, как прежде, кружат
В белёсом своём вираже.
И где-то вдали забрезжит рассвет,
Рассеяв ночную жуть.
И вновь раздул паруса корвет,
Еще не окончен путь.
Летучий Голландец, гроза моряков,
Сказка морских волков.
Морей глухой и призывный зов,
И сладкая боль берегов…
