То игриво, то печально
"Чтоб, улыбаясь, спал пропойца..."
/Б.Р./
То игриво, то печально,
как поющая душа,
музыка влетает в спальню
интроверта-алкаша.
Мчатся звуки в кавалькаде
и берут такую высь,
будто Моцарт и Вивальди
конкурировать взялись.
Явь ли - этот миг чудесный,
может, шлет привет весна?
Не тревожься, мой болезный,
вся симфония - из сна.
Вероятно, сквозь туманы,
к берегам больной земли
шлют заботливые мамы
колыбельные свои.
Нежным соло плачет скрипка,
и тепло от звуков-слёз,
и, действительно с улыбкой,
ты заснешь уже всерьез.
