Ожидание неизвестного конца

Кто-то пишет стих в тетрадке: утром, вечером и днем.

Для меня всего забавней -

строчки складывать курсором и на сайте их хранить.

Кто-то пишет в электричке,

предъявив билет к проверке,

сам забыл о чем писал.

Этот пишет сидя в парке на скамейке у фонтана

и невольно замечает: как меняется подсветка

в хороводе цветных струй.

Ты писала мне однажды, что стихи к тебе приходят чаще ночью,

ближе к утру, и едва, солнца лучик расстреляет паутинки у окна,

как случается явление слова дивного в строке.

Мне не нравятся поэты, комментирующие фото или надпись на стене -

это чувственная скудость,

с ней никак дружить нельзя.

Толи дело на природе, там,

где лес и речки звон; там,

где птицы всполошились от шагающих с пером.

Красоту поэт читает, по твоей смешной улыбке,

по распахнутым бровям;

тонкой талии истому он читает по губам.

Ты поэту - вдохновение, свежий ветер в душный день;

послевкусие бокала виноградного вина

и, конечно,- ожидание неизвестного конца.