Жизнь одного художника, или Дежавю «Грачи прилетели»

Пережив репетицию малой смерти,

просыпаюсь, будильник твердит: жив-жи...

Иллюзорит с холста на старье-мольберте

чья-то молодость, краски ярки свежи.

Потолок нависает простынкой белой,

задержусь на кровати — накроет вновь.

Как обычно, тащу по паркету тело,

зная всё наперёд, не считая снов.

Буду в ванной плескаться дурацкой рыбой,

соскребать будто старости чешую,

острой бритвой по горлу — змею в изгибе

нарисую и тотчас её убью.

Дальше, в чайник плесну (в желторотость пасти)

граммов двести из крана живой воды,

вскипячу — от живых лишь одни напасти,

в голове, как чаинок — белиберды…

Снова кисти беру, чтоб писать годами

не стареющий призрак — автопортрет,

вдруг смотрю на берёзу в оконной раме —

исковерканный временем силуэт.

Открываю окно. Выхожу из комы.

Там грачи оголтелые гнёзда вьют,

и цвета, и малиновый звон — знакомы,

и весенний пейзаж. Словом — дежавю.

Отзывы

Ах, как хорошо, Элла!!!

Спасиб, Вика!)

Правда, потрясающее стихотворение!

Спасибо! И за звезду тоже!)

Стих заслуживает бриллиантовой... Извини, деньги только казенные, спонсорксие... На серебряную честно заработала, в Шансе)

Здорово и необычно!!! Пишите и пишите.

Спасибо большое, Александр!)

Замечательно!

Елена, спасибо!

Какая красота!