Что, если бы нас приносили не аисты в узелочках,

а спускали бы с неба на простынях рваных, латаных,

через трубы печные,

пронзающие крыши черепичные,

чумазеньких таких старикашек смешных,

не плачущих, а радостных;

неухоженных, может быть, одиноких

и порою себя незнающих, не помнящих?

 

Кто мне скажет – какая разница в истечении лет уходящих и их направлении?

Да никакой.

Из покоя в покой.

И песочного свечения из одной в другую стеклянную полусферу заточения всего лишь. Но ведь это же крайности, а между ними...

 

…Дни рождения праздновать ровнёхонько через 365 дней.

И так – от расставаний и до встречи.

И:

– Здравствуй, здравствуй, милый!

Какой ты маленький, чудненький, улыбающийся!

Чтоб снова:

– Прощай, прилетели за тобой аисты,

прилетел ты с небес дальних-дальних,

а отправляешься в облака, до которых рукой подать.

 

Возвращайся!..

 

 

 

Муз Alone At night. Alexander Desplat.