31 декабря, улицы Санкт-Петербурга. Все куда-то спешили, да и я быстрым шагом торопилась по своему маршруту, но вдруг...

 

... — Милая девушка, помогите мне, пожалуйста... пройти здесь, тут очень скользко. Я боюсь упасть...

 

Мужчина, лет 55. В одной руке держит самый обычный пакет с продуктами, другой рукой неустойчиво опирается на клюшку. Расстояние длиной пару сотен метров мы шли 40 минут, и на это время я забыла обо всём. Он оказался лётчиком в отставке и рассказывал мне, как выглядит небо из кабины пилота. Голос его был спокойным и уверенным, но глаза не могли скрыть той огромной тоски и смиренно принятой боли, которую почувствовала и я. Его имени я не знаю, но эта особенная встреча теперь будет жить в стихотворении, которое я с уважением и благодарностью посвящаю ему.

 

Сейчас он не летает,

Едва ли ходит с палкой.

С прохожим вспоминает,

Как гладил Небеса.

И он не представляет,

Что небо здесь, украдкой,

Его оберегает,

Лишь катится слеза -

 

Невидимая память

Исполненных призваний,

Негаснущее пламя,

Рождённое в Душе.

Сейчас он не летает,

Но самообладание

Его не покидает

На Новой Высоте.