О Душе...

 

Не пишется... Хандра и скукотища...

Депрессия раскинула силки.

А осень куролесит, ветер свищет,

И нагло в спину подлые тычки

прохожим раздаёт. Сгустились тучи.

Собака воет...тоже от тоски.

Сижу в огромном свитере колючем

И рву стихи на мелкие клочки.

Не пишется, волна температуры

Стремится к максимальной и, вообще,

Достали и таблетки, и микстуры,

И небо в прохудившемся плаще.

Расклеилась совсем, стреляет в ухе,

А тут Душа с ухмылкой на губах

Стоит в дверях расхристанною шлюхой,

Едва держась на согнутых ногах.

В зубах дымится мятая цигарка,

Маячит из-под юбки край белья.

- Скажи-ка мне, в какую перепалку

И с кем твоё ввязалось нынче "я"?

Под чью опять отплясывала дудку?

Наверно, ублажала голытьбу?

Эх, дура! Ведь они, как проститутку,

Ведут тебя к позорному столбу...

Теперь вот мнёшься, каясь, у порога,

А я ещё подумаю впускать.

Сама ты отреклась, Душа, от Бога,

Посмев другого богом называть!

 

Мы долго говорили. Вечерело.

Луна, зависнув ладанкой в окне,

Наслушалась того, что наболело,

И молча растворилась в тишине.

 

* * *

Идёт, одолевая пядь за пядью,

Босая, но с надеждою в глазах

Моя Душа разорванной тетрадью,

Покаявшись во всех своих грехах...