и скоро другу годовщина
Нет, я не верю, не верю, не верю!
Страшно об этом сказать даже вслух,
Больно мне – двадцать восьмого апреля
Умер старинный мой, преданный друг.
Умер художник, поэт и бродяга,
И неужели уже никогда
Сердце не стукнет под старой рубахой
Пахнущей потом и рыбой всегда?
Ангелы с неба за ним прилетели,
Белые-белые. И унесли.
Кончилось всё, схоронили, отпели.
Холмик насыпали свежей земли.
Плачу я, плачу, и слёз мне не стыдно,
Многого стоил мой преданный друг.
Рано ушёл, потому и обидно,
Пусть ему будет земелька, как пух.
Как коротка оказалась дорога,
Мало судьбою отмеряно вёрст.
Он был ПОЭТ и ХУДОЖНИК от Бога,
Плачу.. да только не легче от слёз.
Грустно глядят со стены акварели,
Чистые, тонкие, тут он был маг.
Раньше я очень любила апрели,
Как же теперь их любить мне, ну, как?
Фото держу, и по коже мурашки,
Вот он –улыбка до самых ушей.
И поплавок(вот чудак!) на фуражке,
И.. тут он знает, что болен уже…
Но до последнего самого часа,
Зная, что час этот та недалёк,
Он повторял: жизнь прекрасна, прекрасна!
Он был ПОЭТ. Он иначе не мог!
