и скоро другу годовщина

Нет, я не верю, не верю, не верю!

Страшно об этом сказать даже вслух,

Больно мне – двадцать восьмого апреля

Умер старинный мой, преданный друг.

Умер художник, поэт и бродяга,

И неужели уже никогда

Сердце не стукнет под старой рубахой

Пахнущей потом и рыбой всегда?

Ангелы с неба за ним прилетели,

Белые-белые. И унесли.

Кончилось всё, схоронили, отпели.

Холмик насыпали свежей земли.

Плачу я, плачу, и слёз мне не стыдно,

Многого стоил мой преданный друг.

Рано ушёл, потому и обидно,

Пусть ему будет земелька, как пух.

Как коротка оказалась дорога,

Мало судьбою отмеряно вёрст.

Он был ПОЭТ и ХУДОЖНИК от Бога,

Плачу.. да только не легче от слёз.

Грустно глядят со стены акварели,

Чистые, тонкие, тут он был маг.

Раньше я очень любила апрели,

Как же теперь их любить мне, ну, как?

Фото держу, и по коже мурашки,

Вот он –улыбка до самых ушей.

И поплавок(вот чудак!) на фуражке,

И.. тут он знает, что болен уже…

Но до последнего самого часа,

Зная, что час этот та недалёк,

Он повторял: жизнь прекрасна, прекрасна!

Он был ПОЭТ. Он иначе не мог!