Сто

Число магическое сто.

Как много в звуке этом.

Вино в бокале налито

И пишутся куплеты.

Свой сотый стих слагаю я,

Как будто, век здесь прожил.

Хотя, написана фигня,

Ещё не уничтожил.

А мысли дальше всё летят,

Опять достал тетрадку.

Ведь рукописи не горят,

Отгадана загадка.

Зачем пишу я этот бред?

Он никому не нужен.

Но может через сотню лет,

Возьмёт кто, обнаружит.

И, чушь, написанная мной,

Ему вдруг пригодится,

С какой-то глупенькой строкой

Он сможет подружиться.

Я не поэт, а стихоплёт,

И муза рассмеётся.

Но, хрень, которая ползёт,

Пускай, уж, остаётся.

Отзывы

Прекрасно! Хорошо пишете Увапжаемый Игорь!!! С большим теплом!

Рад, что Вам понравился мой юбилейный сотый. Большое спасибо за отзыв. С уважением.

Хрень, которая ползёт)) - класс! А "налитО" смутило

Благодарю за отзыв. А по поводу "налитО" - так я же не поэт...

Опять 100 - это коньячное число. Такова цена Винного напитка... Пенсионеры потянут)))