Сто
Число магическое сто.
Как много в звуке этом.
Вино в бокале налито
И пишутся куплеты.
Свой сотый стих слагаю я,
Как будто, век здесь прожил.
Хотя, написана фигня,
Ещё не уничтожил.
А мысли дальше всё летят,
Опять достал тетрадку.
Ведь рукописи не горят,
Отгадана загадка.
Зачем пишу я этот бред?
Он никому не нужен.
Но может через сотню лет,
Возьмёт кто, обнаружит.
И, чушь, написанная мной,
Ему вдруг пригодится,
С какой-то глупенькой строкой
Он сможет подружиться.
Я не поэт, а стихоплёт,
И муза рассмеётся.
Но, хрень, которая ползёт,
Пускай, уж, остаётся.
