Эдип
Пасмурный день. Болезнь.
И влечение выйти из дома вон
- рассудка не ради.
Вата скрипит. То бишь -
весь я скриплю -
помесь души с топором.
Тем прелестней по дому плыть,
как рокнрольный трагик, -
не в себе будто, будто вовсе
болезнь не при чём
В этот час тянет мыслить себя
из рамок вон выбитым типом:
недоверженный некто,
кристально хромой гражданин -
отворяет врата той самой пивнухи
воспетой Эдипом,
лишь за тем исключением, что
вместо нательных простынь
эти бармены на себе носят
слишком много ненужных тряпок;
кран из хрома успешней блестит
в глазах посидельцев, к тому же -
праха пласт постилать
под ногами - не в моде,
блевать - только нА пол;
Оттого-то язычники
место сие обходят.
Мне в аптеку бы нужно, малину потом
с порошками хлебать, но - нет:
Стол, сквозняк, "Воровайки" играют,
ледяных жигулей бокал.
И соседи: воеводы, политики, стервы,
разгадавшие каждый в мире секрет, -
на посту Справедливости, Чести,
взаимных зеркал.
Мне не плохо - ***во (словцо подчеркнуть)
Всего - не передать в стихе .
Соседи в разгаре, Миша Круг берёт
Ля диез, мычит как молодой бычок.
Вдруг в пивнуху заходит Эдип -
кричит мне:
"Будь всегда налегке!"
Ну а я в стороне смотрю,
как некий больной человек
отвечает ему:
Ок
