Смерть поэта версия2

Ворочаешься. Ночь душна.

Одна из ноздрей забита,

как будто навеки.

Трудно дышать.

А снятся тебе человеки,

 

попавшие в сложные

ситуации:

 

к одному такому

подходит вампир,

заставляет сосать

вампирью кровь,

кричит:

"Пей мою кровь, сука!"

 

Изобразив испуг

неприличным звуком,

человек всё ж сдается.

Даже будто играет в любовь.

 

Два клыка протыкают

шею вампира.

Идёт процесс.

 

Моралист недоумевает:

 

"Ну и к чему такой сон?

Мой протест!

Мой ощер сей бессмыслице!

Властью, данной мне

богом и дьяволом,

этот бред мной нещадно

освистывается!"

 

Ладно, *** с тобой, моралист!

Из меня рассказчик

сумбурный

 

(лишь полгода прошло как я труп).

 

Мы сделаем так.

Сделаем умно,

раз уж ты захотел

всплесков рук:

 

Ворочаешься. Ночь душна.

Дело даже не в ночи,

а в дневной привычке спать

не закрыв глаза.

 

Стоишь в метро,

теснишь прочих,

представляешь,

будто поезд - оса.

Летит она вся усталая,

весь день без конца

дребезжит.

Мечтает о серпантинах

альпийских -

поезд не меньше

чем все

хочет жить.

 

Ты гладишь эту осу

за поручень взявшись,

ищешь сердце её,

крылья ищешь.

Она равнодушна к тебе,

она заявляет:

"Следующая станция -

Текстильщики".

Не ветер свистит,

это ты свищешь,

от горя внезапного

выбежав прочь из вагона,

по эскалатору

шагая чрез две ступеньки,

как погорелый

навстречу

горящему дому, -

наверх, ты спешишь

наверх,

где так сложно жить,

если спать без храпа,

на соседнем месте

с собой

устроив плюшевую собаку,

ты ей шепчешь про

сегодняшние успехи.

Это - нормально.

Нормально, что ты лежишь

и дышишь,

нормально, что ищешь

разницу

между глюком и сном.

Нормально, что ты

свищешь,

нормально всё, что будет

потом.

 

Оглушительная тишина.

В такую вечность ты скучаешь

по городу.

Тишиной поэт называет не то, -

почесав подбородок,

закинув за ворот,

моралиста совет удержав,

он назовет тишиной

отсутствие явных и громких

звуков.

Даже почти обязателен

шелест травы, гнущейся

под тобой,

гул дороги далёкой. И птички.

А вот, ну-ка -

 

Ворочаешься. Ночь душна.

Нет ни птичек, ни гула,

ни шелеста.

Оглушительная тишина.

Не грусти. Вот тебе

благая весть:

собака никуда не денется.

 

Пусть приснится тебе метро,

разучившееся

объявлять станции,

пусть в вагоне не смеет

никто

полагать себя сыном

иной нации,

чем червяк. Иной вариант:

динозавр.

Так - наступит эра

равновесия:

динозавры едят друг друга;

червяку невозможно

повеситься, -

в итоге динозавр

и в его меню.

Все хотят жить. Это грустно.

Спи, мой недочервяк,

я тебе напою:

"Если хочешь жить,

пусть в тебе

умрёт искусство"