Я так же скучаю...

Я так же скучаю и так же с наивностью верю

Волшебному слову, звучащему коротко «мы»

Мой Питер, он так же влюблён в наш задумчивый север,

И так же доверчиво ждёт не дождётся зимы.

 

Ты пишешь, что часто встречаешься с образом горя,

Где ночь возвращается к свету, как в дом человек,

И то, что замёрзло (обидно) Саргассово море,

И в августе выпал нежданный, не понятый снег.

 

Но мир не меняется, звуки и краски всё те же.

В нём соткано платье для утра в семье облаков,

И я забываю, что было, что будет и реже

Реву от обид, и забытых ночами звонков.

 

И всё же любовь проступает сквозь вымысел строчек,

И с дикою страстью боксёра бьёт прямо под дых,

А я себя прячу в свой странный по детскому почерк,

И в семечки быстрых, не нужных порой запятых.

 

И пробую снова заснуть и не чувствовать срока,

Мне временем данного для разукрашенных снов,

Смешно, но не вижу в них смысла, какого-то прока,

А жизнь состоит, оказалось из множества слов.

 

И снова взрывается стих мой укором молчанья,

Как звёзды, что падают в осень без всяких причин,

И ревность снедает тебя до нуля, до отчаянья,

Когда ты рисуешь со мной не себя, а каких-то мужчин.

 

А утро закроет на вымысел ночи глазницы,

И снова заставит в благое поверить и жить

Назад оглянуться б, да вырваны с корнем страницы,

В которых звала за собой в поднебесье жар-птица,

И сердце опять начинает щенком неуёмным скулить.