февраль.
Завтра понедельник, а хотелось бы июль -
Сдался мне ваш тающий февраль!
Рты поотвисают у скамеечных бабуль,
Встретивших в глаза мою печаль.
Рвать бы календарь и бить часы с ним заодно,
Долго и торжественно смеяться.
Толку никакого, и, признаться, все равно
Здесь придется навсегда остаться.
Нам с зимою тесно, не хватает пустоты,
Двум заледеневшим, одиноким.
Мечемся, друг другу наступаем на хвосты,
И играем вместо слов в пороки.
Холодно.
Не греет больше старое пальто.
Чай и тот быстрее начал стынуть,
А февраль вполне себе сгодился бы на то,
Чтоб в него укутаться и сгинуть.
