февраль.

Завтра понедельник, а хотелось бы июль -

Сдался мне ваш тающий февраль!

Рты поотвисают у скамеечных бабуль,

Встретивших в глаза мою печаль.

Рвать бы календарь и бить часы с ним заодно,

Долго и торжественно смеяться.

Толку никакого, и, признаться, все равно

Здесь придется навсегда остаться.

 

Нам с зимою тесно, не хватает пустоты,

Двум заледеневшим, одиноким.

Мечемся, друг другу наступаем на хвосты,

И играем вместо слов в пороки.

Холодно.

Не греет больше старое пальто.

Чай и тот быстрее начал стынуть,

А февраль вполне себе сгодился бы на то,

Чтоб в него укутаться и сгинуть.