Вечный шёпот пушкинской печали
Аудиозапись
Быть может, все мы горбимся от слёз,
Лежащих, будто крылья, на лопатках.
Скитаясь меж обветренных берёз,
Гонимый силой нового припадка,
Наткнулся я на чистые листы.
Перо само упало мне в ладони.
Но рифмы вянут, мёрзнут, как цветы,
Взошедшие зимой на подоконник.
А я грущу не в силах им помочь.
Я всё избыл, растратил, подытожил.
Внутри меня остались только ночь
И тишь полей с колышущейся рожью.
Внутри меня лишь бороды волхвов,
Идущих в Вифлеем на отблеск света.
Верблюды мрут под тяжестью даров
С неразличимым ныне силуэтом.
И где-то в небе теплится звезда,
Манящая спасением от кары.
Волхвы бредут, к несчастью, в никуда
По тропам, что теряются в сансаре.
И чтоб я жил, доколе будут сны
Терзать меня величием знамений.
Долой ноябрь, хочется весны,
Поставившей морозы на колени.
Быть может, я растаю в темноте.
Никто не вспомнит судорожных хрипов.
Но ритм стихов не бросит вас в беде,
Окрашивая небо лазуритом.
Так больно мне, что хочется кричать.
Я был поэт. Прощайте. До свиданья.
Так больно мне, что крепкого плеча
И днём с огнём не сыщешь в мирозданьи.
Так больно видеть падающих ниц
Пред ржавчиной Священного Грааля.
А я отдал всё счастье заграниц
За вечный шёпот пушкинской печали.
