То поет не Люцифер
То поет не Люцифер,
Это ветер с синих гор,
То не мерзкая из сер,
Это запах мандрагор.
То не путь, ведущий в ад
Вдоль по лезвию ножа,
Это яблоневый сад,
В нем листочки чуть дрожат.
То не совесть на костре
Обжигает в муках сны.
Это тополь во дворе
Ждет дыхания весны.
То не пепел прошлых лет
Проникает в рот и в нос,
Это розовый рассвет
Утро радостно принес.
То не черт стоит в окне,
Бормоча про страшный суд,
Это белки на сосне
На прогулку в лес зовут.
То не страхов эшафот
Над рекою из грехов,
Это в венах кровь течет
В пульсе трепетном стихов.
Открывая ставни глаз,
В зеркалах почуяв лик,
Видишь – нет не пи…с,
А вполне еще мужик.
