То поет не Люцифер

То поет не Люцифер,

Это ветер с синих гор,

То не мерзкая из сер,

Это запах мандрагор.

 

То не путь, ведущий в ад

Вдоль по лезвию ножа,

Это яблоневый сад,

В нем листочки чуть дрожат.

 

То не совесть на костре

Обжигает в муках сны.

Это тополь во дворе

Ждет дыхания весны.

 

То не пепел прошлых лет

Проникает в рот и в нос,

Это розовый рассвет

Утро радостно принес.

 

То не черт стоит в окне,

Бормоча про страшный суд,

Это белки на сосне

На прогулку в лес зовут.

 

То не страхов эшафот

Над рекою из грехов,

Это в венах кровь течет

В пульсе трепетном стихов.

 

Открывая ставни глаз,

В зеркалах почуяв лик,

Видишь – нет не пи…с,

А вполне еще мужик.