в поклоне к К.

 …а я – античный миф!
 Вот так – без предисловий.
 Я – хлад во мгле олив,
 Я – ярый шёпот крови.
 
 Я… Кстати, нету речи,
 Что в мифе я – герой.
 Я не сражаю нечисть -
 Я вижусь с ней порой.
 
 Я – грустный, устный миф,
 Хоть многожды записан.
 Я в гору Жизни, как Сизиф,
 Толкаю камень Смысла,
 
 А по дороге вечно,
 Оскалив перспективу,
 Стоит и вьётся нечисть,
 Сера и неспортивна,
 
 У ней зазренья нету –
 Мне лишь бы не дойти,
 Мне кожуру советов
 Бросает на пути.
 
 Бьёт зеркальцем в глаза,
 Без зеркальца – по почкам,
 От хохота в слезах
 Подмышками щекочет.
 
 Блестит желтком эмали,
 Коричневым звеня,
 В хруст лузгает детали
 И учит жить меня…
 
 А я… Я глупый миф.
 Я невменяем… Пусть…
 Не поднимал Коринф -
 Сам точно поднимусь.
 
 Вниз скатится, конечно,
 Мой камень. Канет солнце.
 Так есть. Так будет вечно.
 Так вновь придёт, найдётся
 
 Неведомый мне кто-то,
 Неназванный мой друг,
 Уютный мрак болота
 Сменивший ради мук,
 
 Мук творчества и духа,
 И в них обретший свет…
 Свет Смысла не потухнет.
 Смысл есть, а Смерти нет.
 
 ...
 
 Взбираюсь на вершину,
 Валун кроваво лбя,
 Презревший мир блошиный,
 Прозревший сам себя.
 
 …
 
 Иду… Иду… Крепчает миф.
 Но хочется, толку отнекиваться нет,
 Чтоб в чёрточке, что встанет меж двух цифр,
 Увидел бы хоть кто-то правду обо мне.