Тебе

Я бы ямбы тебе посвятил, да и дактили тоже

и, на лире играя, романсами пел до зари

каждым словом и нотой минуты, мгновенья итожа,

в кои мы ворковали, как будто весной сизари.

 

Изваял бы твой образ из мрамора, словно Бонацца,

чтоб Аврора поблекла, увидев тебя, восходя,

и столетья спустя продолжали тобой восхищаться,

чтобы время застыло - бесстрастный палач и судья.

 

Если б мог... Но, увы, высекать не умею из камня,

да и лиру я тоже в руках не держал отродясь,

не был также замечен в наличии певческих данных,

"жечь глаголом сердца" не могу - не моя ипостась...

 

Потому пред тобой навсегда я в долгу неоплатном -

твои нежные пальцы дыханием грею в мороз

и стараюсь шалаш превратить, как могу, я в палаты,

и шипы удаляю из роз, чтобы не было слёз...

 

Завывая, метель заметает дороги и тропы,

серебрит ветви древ и мои, замечаю, виски,

каждый новый декабрь наши годы торопит... торопит... ,

но с тобой мы и ныне и присно, как прежде, близки...