Тебе
Я бы ямбы тебе посвятил, да и дактили тоже
и, на лире играя, романсами пел до зари
каждым словом и нотой минуты, мгновенья итожа,
в кои мы ворковали, как будто весной сизари.
Изваял бы твой образ из мрамора, словно Бонацца,
чтоб Аврора поблекла, увидев тебя, восходя,
и столетья спустя продолжали тобой восхищаться,
чтобы время застыло - бесстрастный палач и судья.
Если б мог... Но, увы, высекать не умею из камня,
да и лиру я тоже в руках не держал отродясь,
не был также замечен в наличии певческих данных,
"жечь глаголом сердца" не могу - не моя ипостась...
Потому пред тобой навсегда я в долгу неоплатном -
твои нежные пальцы дыханием грею в мороз
и стараюсь шалаш превратить, как могу, я в палаты,
и шипы удаляю из роз, чтобы не было слёз...
Завывая, метель заметает дороги и тропы,
серебрит ветви древ и мои, замечаю, виски,
каждый новый декабрь наши годы торопит... торопит... ,
но с тобой мы и ныне и присно, как прежде, близки...
