Те кто пал в 41-м году
Мне казалось война для поэта
вдохновенье не в силах послать...
Что он может писать у лафета,
матерясь, и за Родину – мать?
Но, когда прочитал его строчки,
защемило от горя в груди.
Я страдал, спотыкаясь о кочки,
не давали зарплату дня три.
А бойцы, замерзая, копали,
мне блиндаж, что спасал от врага
На ладонях у них выступали
кровь в мозолях без криков: «Ура!»
Прохожу мимо факела мирно,
и цветы я на мрамор кладу,
а с небес мне командуют: «Смирно!»
Те, кто пал в сорок первом году
