Тьма
Тьма опустилась,
не хочется жить,
дышать, смотреть,
осязать. Это смерть?
Нет, я в пещере,
звуки исчезли,
слышится шелест
летучих мышей.
Они улетели,
или присели?
Двигаться надо!
Куда? Не пойму.
Тьма, как сажа,
от моего вояжа
размазывается по лицу.
Пытаюсь разрушить,
махая руками,
бессилие и отчаяние
пронизывают сознание.
Что делать? Вечный вопрос.
Хочется света,
прекрасных снов.
Где спички и свечи?
Они отсырели,
не зажигаются…
Не хотят разрывать
тёмную плоть.
Тревога - не слово,
а состояние.
Испуг - истерика,
которую никто не слышит.
Всё пропитано страхом,
ничего кроме страха.
Уменьшение ужаса
это радость?
Отсутствие счастья,
это страх?
