"Я не успел написать.Своим любимым."

Пуля дура,попала в меня,

Замолчу я под елью зимой.

Как это грустно и не приятно,

Бедная мать, я ей так и не писал писем,

Не написал, как любил как ждал я повестки домой,

В последний момент начал жалеть, что не смог написать, как ею горжусь.

Как любил, как был с детства окутан любовью,

Но пуля дура, попала в меня,

Может это наказание, за деяния при жизни моей?

Может это из-за того, что не был я верен так богу, как говорил?

Что любил на словах, но не давал я души в те строки,

Что любимой писал.

Думать поздно, надо ждать пока вытечет кровь,

Последние мольбы о помощи затихнут в пустоте, наполненной ветром,

Но в округе кроме трупов, не кого...

Только тела, что остывают в этом проклятом лесу,

Под этими проклятыми елями да кустами.

Под этим снегом,что падает на наши головы, как шрапнель с небес,

Как я хочу домой, но в ад попаду,

Ибо плохо вел себя я при жизни,

А родные и мать, так и не узнают тех слов,

Что в моей голове были пред боем,

Пред смертью.