Черновик
Я писал на клочках повесть жизни своей,
Из чужих вырывая тетрадей,
А свою всё берёг, думал стану мудрей,
Вот тогда … в тишине … в небо глядя.
Но бежали года, расцветали сады,
Пребывал я в блаженном полёте,
Все чужие тетради мне стали родны,
Да и почерк мой их не испортил.
Расставанья печальны, их слёзы горьки,
К сожалению, мир так устроен,
Отношенья людей, как во тьме огоньки,
Как два сердца одною стрелою.
И не спрячешь засохшие слёзы любви,
За унылой улыбкой планиды,
На душе каплей крови проступят они,
Ядовитые пятна обиды.
Ветер новых страниц гонит прочь лепесток,
Что летит из увядшего сада,
Как всегда - на ветру, как всегда - одинок,
Может мне и другого не надо?
И держу я в руках, прижимая к груди,
Жизни скорбной плохой ученик,
Из обрывков, клочков и писулек кривых,
Мой затёртый до дыр черновик.
