Черновик

Я писал на клочках повесть жизни своей,

Из чужих вырывая тетрадей,

А свою всё берёг, думал стану мудрей,

Вот тогда … в тишине … в небо глядя.

 

Но бежали года, расцветали сады,

Пребывал я в блаженном полёте,

Все чужие тетради мне стали родны,

Да и почерк мой их не испортил.

 

Расставанья печальны, их слёзы горьки,

К сожалению, мир так устроен,

Отношенья людей, как во тьме огоньки,

Как два сердца одною стрелою.

 

И не спрячешь засохшие слёзы любви,

За унылой улыбкой планиды,

На душе каплей крови проступят они,

Ядовитые пятна обиды.

 

Ветер новых страниц гонит прочь лепесток,

Что летит из увядшего сада,

Как всегда - на ветру, как всегда - одинок,

Может мне и другого не надо?

 

И держу я в руках, прижимая к груди,

Жизни скорбной плохой ученик,

Из обрывков, клочков и писулек кривых,

Мой затёртый до дыр черновик.