"Понравится ль тебе..."

* * *

Понравится ль тебе – не знаю – небо,

Что создал я в безумии своём,

И что свечу я в нём подобно Фебу,

Но нам придётся жить с тобой на нём:

Искать надеждами всё то, что в людях свято,

Не отлучаясь ни на миг от нищеты,

И в статность одевать, как будто в латы,

Все мысли, что – покажется – святы.

 

* * *

Есть мудрость в созидании прохлад.

Я понимаю это, о, царица!

Твоя душа, конечно же, как сад,

Но охраняем он. Пароль? – Молиться!

 

Тогда вдохну я воздух, словно мед,

И видеть буду вовсе не глазами.

Пойму: проходит всё. И всё пройдет.

И коротнёт в прекрасном осязанье.

 

Цветы. И книги. Птица запоет…

Пройдет, смеясь, любимая собака…

Какой я томик выберу? Вон тот!

Открою… Переводы Пастернака…