"Понравится ль тебе..."
* * *
Понравится ль тебе – не знаю – небо,
Что создал я в безумии своём,
И что свечу я в нём подобно Фебу,
Но нам придётся жить с тобой на нём:
Искать надеждами всё то, что в людях свято,
Не отлучаясь ни на миг от нищеты,
И в статность одевать, как будто в латы,
Все мысли, что – покажется – святы.
* * *
Есть мудрость в созидании прохлад.
Я понимаю это, о, царица!
Твоя душа, конечно же, как сад,
Но охраняем он. Пароль? – Молиться!
Тогда вдохну я воздух, словно мед,
И видеть буду вовсе не глазами.
Пойму: проходит всё. И всё пройдет.
И коротнёт в прекрасном осязанье.
Цветы. И книги. Птица запоет…
Пройдет, смеясь, любимая собака…
Какой я томик выберу? Вон тот!
Открою… Переводы Пастернака…
