Предание о Серафиме Саровском-9
ПРЕДАНИЕ СЕРАФИМЕ САРОВСКОМ
Роман в стихах
НА БЕРЕГУ САРОВКИ
(Продолжение)
Туманной утренней порою —
Ещё и птицы не поют,
Лишь только сторож храм откроет,
А наш послушник тут как тут.
Легко идёт к иконостасу,
Но молчаливые шаги
И Богородице, и Спасу,
И Духу Церкви — жизни гимн.
Напоминают, что начался
Христовой славы новый день.
Однако сумрак не сдавался,
В холодном храме всюду тень.
Но вот свеча у аналоя
Горячим пламенем зажглась.
И сразу в тишину покоя
Ручьём молитва пролилась.
Священник, зажигая свечи,
В устах улыбку затаил.
«Ведь новичок ещё. А нечем
Мне упрекнуть его. Где сил
Берёт мальчишка! Даже старцы,
Так от огня отличен дым,
По высшей мерке, может статься,
В молитве не сравнятся с ним…»
Он Мошнина на службе видит –
Стоит послушник час и два,
Насколько служба длинной выйдет.
Что он живой, едва-едва
Со стороны заметишь это.
Напрасно хлопнешь по плечу,
Не будет от него ответа.
И лишь в глазах сиянье света,
Невиданные вспышки чувств.
«А если, — остро мысль мелькнула, —
Мне взять его пономарём?
Вот и проблему ветром сдуло.
Пожалуй, славно заживём».
Когда послушник новый кротко
Вошёл за батюшкой в алтарь,
Припомнил, как сказал Володька:
«Читаешь, словно пономарь».
* * *
Из храма Прохор торопился
Не к монастырскому столу,
Он в тихой келейке садился
Со Словом Господа в углу.
Или за проповеди брался
Кого-то из святых отцов.
Или молиться принимался
Перед Христом. В журчанье слов,
Ему чудесно открывался
Хор Богу. Из цепей земных
Он вырывался и терялся
В неведомых мирах иных.
Но самого себя потерю
Потерей вряд ли назовёшь.
Ты растворён в Христовой вере,
Одною верой ты живёшь.
И ничего на свете слаще,
И ничего разумней нет.
Как будто ты в небесной чаще
Без горя и земных сует.
И, вероятно, не случайно
В Сарове старцы помудрей
Усваивали Божьи тайны,
Не в келье сумрачной своей,
А где-нибудь в лесах дремучих,
Которые под пенье вьюг
И солнечных метелей жгучих
Росли на монастырской круче
И на десятки вёрст вокруг.
* * *
Послушник с первой просьбой к старцу,
Чтобы в свободные часы
Дал разрешенье удаляться
В лесные дебри. «Милый сын!
По возрасту, пожалуй, рано
Тебе нести сей тяжкий труд,
Но я препятствовать не стану.
Тебе, пожалуй, впрок пойдут
Уединенные моленья.
С начальных дней заметил я,
Что тишина уединенья
Как мать родная для тебя…»
Нашёл по вкусу дебри Прохор.
Едва сквозь ветки свет дневной,
Он думает: «Совсем неплохо.
Вот только чёрточки одной
Не достаёт. Тут словно в клетке.
Зато такой простор в душе.
И всё же лакомку медведку
Сюда бы мне». А сам уже,
Сердечному предавшись ритму
Да так, что мир растаял аж, —
За Иисусову молитву,
За «Символ веры», «Отче наш».
И снова вечности дыханье,
И к Божьей Истине полёт,
Которые войдут в преданья
И — в наше — входят.
* * *
Минул год
Упорного служенья Богу.
Собратья по монастырю
Его особую дорогу
Признали дружно как зарю
Духовно-новых восхождений.
Признали в Прохоре талант
И даже не талант, а гений
Житьё своё устроить в лад
С горячей высотой молений.
И вдруг послушник заболел,
Да так безудержно-опасно,
Что не вставал, смертельно бел,
И ежедневно, ежечасно
Мученья страшные терпел.
Иосиф у его постели
Дежурил служкой день и ночь.
И вот, как птицы, улетели
Последние надежды прочь.
«Как хочешь, — говорит больному
Иосиф, — видно, без врача
Не обойтись. А по-другому
Никак нельзя. Не ровен час». —
«Не ровен час. Да только, отче,
Я дух свой Господу отдал.
Он и Целитель главный, впрочем», —
Духовнику больной сказал.
И духовник умолк, смирился,
Желанье смертника — закон.
А смертнику в ту ночь приснился
Невероятно странный сон.
В потоке света неземного
Сошла из звёздного шатра
Святая Матерь Бога Слова
В сопровожденье Богослова
И с ним апостола Петра.
Она рукою показала
На Прохора, что в полумгле
Лежал под ветхим одеялом,
«Сей — рода нашего», — сказала
И прикоснулась к голове
Послушника. И наш пустынник
Почувствовал, как сразу боль
Неугасимая остыла,
Рассеялась сама собой.
И он глаза открыл. Лампада
Иконный освещала лик.
Он встал. Забытая прохлада,
Как благодатная награда,
Его взбодрила. Он приник
К простому старому окладу,
Но за спиною в этот миг
Услышал чей-то хриплый крик.
И оглянулся.
Духовник,
В углу устало прикорнувший,
Очнувшись, чудо увидал.
И только: «Ай да Прохор! Ну уж
И напугал ты всех!» — сказал.
* * *
На месте кельи чудотворной
Теперь стоит старинный храм.
Паломники тропой нагорной
Идут гуськом к его стенам.
Сперва по нижнему приделу
Проводит их саровский гид.
И основательно, умело
О днях минувших говорит:
«Здесь в алтаре из кипариса
Чудесной выделки престол.
А вот вам в качестве сюрприза! —
На свет Господень произвёл
Сие прославленное чудо
Наш преподобный Серафим.
Здесь причащался он, покуда
Не распрощались братья с ним…»
А он тогда не Серафимом,
А Прохором всё тем же был.
И в том же рвении едином
Христу Спасителю служил.
Когда по случаю спасенья,
Чудесного на удивленье,
Решили тут построить храм,
Послушник проявил стремленье
Ходить по сёлам-городам,
Святые жертвы собирая.
И в Курске побывал тогда.
Уже друзей былая стая
Поразлетелась кто куда.
И мать давно уж на погосте
Закончила свой путь земной.
Но брат был жив. Он встретил гостя,
Как следует душе родной.
Отдал ему из сбережений
Традиционно славный куш.
И на прощанье на ступени
Крыльца, что позабылись уж
Отшельником, присели дружно.
«А вот не скажешь, Тишкин где?» —
«Не ведаю, признаться нужно,
Но говорят — в монастыре».
Вот встали. Вот друг другу руки
Пожали крепко. Обнялись.
Дороги их в житейском круге
Ни разу больше не сошлись.
