Я писала слова на стене.
Я писала слова на стене, простые, ты их слышишь каждый день.
Я писала что люблю, что держусь, что хочу, что не уйду.
А в итоге это пустые слова, которые остались лишь местом,
Таким же пустым, просто занятым местом на стене.
Отдающим в сердце тихим стуком и стрелой в сердце,
Которую кажется я не скоро смогу вытащить.
Я писала на стене, ты рядом стояла, ты писала со мной.
Ты улыбалась, смеялась, говорила со мной,
И будто жизнь тогда была мгновением, волшебным,
Тем что заставляет улыбаться каждый раз,
И больно, черт побери, так больно сжиматься раненое сердце,
Каждый раз, каждый чертов раз.
Я пообещала себе, такую важную, очень важную вещь,
Что утром проснусь, что встану и удержусь, не сломаюсь,
Что встану живым человеком, что забуду и улыбнусь,
И навсегда пойму одну странную вещь, как бы не было плохо,
Я останусь собой, и буду счастливой, всю эту жизнь.
Я пообещала себе, что забуду, что отпущу,
Что не буду цепляться, что оставлю все лишь счастливым мгновением,
И вновь смогу прямо идти, как и раньше,
Будто не было тебя, будто не было любви.
Будто будет другая, а я останусь собой.
Как бы не было больно, как бы пусты не казались слова,
Что все так же на той стене, написаны черным маркером,
Под счастливый смех и улыбки двух людей.
