Я писала слова на стене.

Я писала слова на стене, простые, ты их слышишь каждый день.

Я писала что люблю, что держусь, что хочу, что не уйду.

А в итоге это пустые слова, которые остались лишь местом,

Таким же пустым, просто занятым местом на стене.

Отдающим в сердце тихим стуком и стрелой в сердце,

Которую кажется я не скоро смогу вытащить.

 

Я писала на стене, ты рядом стояла, ты писала со мной.

Ты улыбалась, смеялась, говорила со мной,

И будто жизнь тогда была мгновением, волшебным,

Тем что заставляет улыбаться каждый раз,

И больно, черт побери, так больно сжиматься раненое сердце,

Каждый раз, каждый чертов раз.

 

Я пообещала себе, такую важную, очень важную вещь,

Что утром проснусь, что встану и удержусь, не сломаюсь,

Что встану живым человеком, что забуду и улыбнусь,

И навсегда пойму одну странную вещь, как бы не было плохо,

Я останусь собой, и буду счастливой, всю эту жизнь.

 

Я пообещала себе, что забуду, что отпущу,

Что не буду цепляться, что оставлю все лишь счастливым мгновением,

И вновь смогу прямо идти, как и раньше,

Будто не было тебя, будто не было любви.

Будто будет другая, а я останусь собой.

Как бы не было больно, как бы пусты не казались слова,

Что все так же на той стене, написаны черным маркером,

Под счастливый смех и улыбки двух людей.