Посвящение Высоцкому
Стихи его летели к звёздам ввысь,
А он, по-прежнему, был скромен.
И рифмы, словно ручеёк лились,
А он средь нас, как незнакомец...
Лишь люди,кто душой любил стихи,
И с жадностью ловили рифмы.
Писали сами, часто от руки,
Все мысли и все алгоритмы.
А он,по- прежнему,так просто жил
Не считал себя знаменитым...
И только после... поняли - кумир...
И что душа была разбитой.
Он жил в стихах,любил,ненавидел,
И часто был по жизни не у дел.
В стихах не предполагал, предвидел,
Как сложится жизнь, её предел.
В страстях не сможет вновь сердце биться.
Наступит воля, и свобода.
Что ввысь взлетит он белой птицею
К зовущему вдаль небосводу...
