Белый свет...
Иногда шаг навстречу другому - величайшее путешествие жизни.
Всё белое. Не свет, не снег -
Песок.
А в пальцах - сухой, тонкий
Колосок...,
И рыжий лес осеннего дождя...,
И память прошлого, чего забыть нельзя.
Всё прожито, всё взвешено -
Ушло.
И в новый день не просится...,
Взошло...
Отчаянное солнце января.
С луною встретиться... и упадёт слеза.
Песок шурша всё примет в свою тайну.
И соль обид и горечь дерзких слов.
А память прошлого бьёт грохотом
Подков.
И звёзды россыпью укроют небо -
Правду.
Отчаянье.
Но ни к чему слова.
Всё было сказано задолго до меня.
Всё было понято отпущенной стрелой.
И только нимб... над светлой головой.
Всё белое.
Но это не песок.
Не снег..., не свет...,
Лишь детский голосок, зовёт к себе,
И память угасая, утонет в грёзах сна -
И всё растает,
Как миражи пустынною дорогой.
Овал луны отбросит свет с тревогой.
Лишь ясный взгляд пробудит белый свет,
Из тьмы закрытых книг, где бред
Скрывал всю жизнь, и таинством храним,
Ждал выход свой, как спящий херувим.
Но свет не он, как и не он мерцание...
Звезды вечерней - уходящей за холмы.
Эклиптика времён, как будто дрожь судьбы,
Перевернёт или смешает карты...
И чистый белый лист, без слов,
С надеждой правды...
Сыграет свою роль, строкою убирая боль
И исцеляя белым светом душу.
Я понимаю, что уже не трушу...,
И россыпь свастик в небе надо мной.
Тропинка верная под правою ногой.
И белый..., белый,
Белый свет.
