Бессилие

Хочется то ли заснуть,

Лет этак, скажем, на сто,

Но понимаю - не то,

Нет в этом смысла ничуть.

 

Хочется то ли любить,

Письма о чувствах писать,

Но остается признать -

Этому все же не быть.

 

Хочется мне сочинять,

Кажется, будто стихи.

Только они так плохи,

Что и нельзя описать.

 

Хочется будто взлететь

Мне в поднебесную высь.

Мысли же шепчут: "Окстись!

Что ты! Пора поумнеть!"