Подумаешь, неделю не звонил,
А у нее внутри потухло солнце,
Разбились вазы, что он подарил...
Осталось ли вино еще на донце?
Подумаешь, отключен телефон,
А у нее внутри погибло лето...
И кажется, что целый стадион
Не сможет прокричать, как больно это.
Подумаешь, послушала гудки,
А у нее внутри скребутся кошки,
И, кажется, застрял комок тоски
В груди. Но повторяет:"Он хороший."
Подумаешь, любимый не любил...
Наверное, пора закрыть оконце.
Подумаешь, неделю не звонил...
А у нее внутри потухло солнце...