Мы уходим своей тропой.

Мы уходим своей тропой;

Боль нельзя удержать в груди.

Хочешь - плачь, а не можешь - пой

Об оставшемся позади.

 

И приснятся порой в ночи,

Полыхая, вершины гор...

Но об этом теперь - молчи.

Не твои они с этих пор.

 

Не твоя уже та волна,

Что искрится, сбивая с ног,

Багровеющая луна

И сплетенный из трав венок.

 

Нам беречь своих снов дурман

И таить, словно бы украв.

...Разливай молоко, туман,

Над волнами высоких трав.