Мы уходим своей тропой.
Мы уходим своей тропой;
Боль нельзя удержать в груди.
Хочешь - плачь, а не можешь - пой
Об оставшемся позади.
И приснятся порой в ночи,
Полыхая, вершины гор...
Но об этом теперь - молчи.
Не твои они с этих пор.
Не твоя уже та волна,
Что искрится, сбивая с ног,
Багровеющая луна
И сплетенный из трав венок.
Нам беречь своих снов дурман
И таить, словно бы украв.
...Разливай молоко, туман,
Над волнами высоких трав.
