Поэту
Одним, дорога – путь до Бога,
другим – банальный счёт шагам.
Не взять желанное с наскока
тому, кто мыслит по слогам.
Одни – шлифуют ложь заботой,
другие – мраку ставят шах
в порыве чувств… А у кого-то –
бронежилетная душа.
Пронзить строкой не каждый сможет,
не просто рифмой фехтовать.
Кто прозу жизни чует кожей,
тому поэзия, как мать.
Наполни ручку синью неба
взамен химических чернил.
Стихи вымучивать – нелепо,
листку – летящий почерк мил.
Мерцает свечка, ей не к спеху
сгореть у сумрака в плену ...
Важнее: гнаться за успехом,
иль соответствовать ему?
Талант не приз – наган в затылок,
он многих страстью заклеймил.
Душа на цыпочках застыла
у перехода в Божий мир…
По ту ли сторону, по эту,
смывают с чувств обманный грим.
Не дарит муза строк поэту,
а приговаривает к ним.
