Поэту

Одним, дорога – путь до Бога,

другим – банальный счёт шагам.

Не взять желанное с наскока

тому, кто мыслит по слогам.

 

Одни – шлифуют ложь заботой,

другие – мраку ставят шах

в порыве чувств… А у кого-то –

бронежилетная душа.

 

Пронзить строкой не каждый сможет,

не просто рифмой фехтовать.

Кто прозу жизни чует кожей,

тому поэзия, как мать.

 

Наполни ручку синью неба

взамен химических чернил.

Стихи вымучивать – нелепо,

листку – летящий почерк мил.

 

Мерцает свечка, ей не к спеху

сгореть у сумрака в плену ...

Важнее: гнаться за успехом,

иль соответствовать ему?

 

Талант не приз – наган в затылок,

он многих страстью заклеймил.

Душа на цыпочках застыла

у перехода в Божий мир…

 

По ту ли сторону, по эту,

смывают с чувств обманный грим.

Не дарит муза строк поэту,

а приговаривает к ним.