Поэт.

О, - поэзия,мой огнь дорогой,

Греми о стол чернильною рукой

Да кляксы источь сойденяй

Как пазлы и скрижали

в строфы - вдовы.

Но заливает душу дёгтем

Негодаванье сонмище вопросов;

Бывает ли поэту хорошо?

С ним ходят строки по пятам,

Когда зрит музу,как пэан?

Чтобы ответы мясом получить,

Расковыряй каньон душевных ран

И сердце приготовьте выть

Я прокричу: ПОЭТ -

Он жертва вулкана!