Поэт.
О, - поэзия,мой огнь дорогой,
Греми о стол чернильною рукой
Да кляксы источь сойденяй
Как пазлы и скрижали
в строфы - вдовы.
Но заливает душу дёгтем
Негодаванье сонмище вопросов;
Бывает ли поэту хорошо?
С ним ходят строки по пятам,
Когда зрит музу,как пэан?
Чтобы ответы мясом получить,
Расковыряй каньон душевных ран
И сердце приготовьте выть
Я прокричу: ПОЭТ -
Он жертва вулкана!
