ОБЫЧНЫЙ ПРОВАЛ

И вечно все по*уй. На жизнь, на работу, которой нет. Мне одинаково плохо от радости пыльной, от бед. Я прорезал обстановку, жить не хотел ютясь

В провинции - клетке, себя ощущая, как мелкую, липкую грязь. Что вылезла в тамбур прогорклый.

А в городе что? Все тот же вагон, только полный.

Может город не тот и нужно плотнее? Чтобы люди, движение, смех, развлечения?

Об этом узнаем позднее.

И если узнаем, то будет салют в честь моего воскресения.

 

За стихами провал, но я падаю снова.

Выжат, закончен и прожит момент.

Из-за строк мне не кажется скорой

Смерть - для которой я просто клиент

Не искавший свой голос и город

Обычный, пустой элемент.

За которым ни капли дорог, только скорость