Сыну

“В 18 лет вас заботит, что о вас думают.

В 40 лет вам наплевать, что о вас думают.

А в 60 вы уже знаете, что никто не думает о вас.“

Джон Фаулз

 

 

Послушай, сын, я вовсе не пророк,

Но я способен предсказать, что будет.

В шестнадцать лет мечтается под рок

И беспокоит всё, что скажут люди

 

Про твой наряд - достойна ли цена,

Про силу кулаков, про место в стае...

Покажется тебе, что мир - война,

Где победившим только буйный станет.

 

А в сорок будет ровно всё равно,

Что говорят и думают другие -

На ярмарке тщеславия давно

Толкаются локтями молодые.

 

Свои отмерив сорок сороков,

Освоишься в заслуженном пространстве,

Почувствуешь свободу от оков

Чужих суждений и от их тиранства.

 

Прозрение наступит в шестьдесят:

Узнаешь вдруг, что до тебя нет дела

И о тебе совсем не говорят,

Тем более - во что одето тело.

 

Я не пророк, но знаю наперёд:

Тщеславие и честь - антагонисты.

Пусть к цели честолюбие ведёт,

А не адепты новомодных истин.