Сыну
“В 18 лет вас заботит, что о вас думают.
В 40 лет вам наплевать, что о вас думают.
А в 60 вы уже знаете, что никто не думает о вас.“
Джон Фаулз
Послушай, сын, я вовсе не пророк,
Но я способен предсказать, что будет.
В шестнадцать лет мечтается под рок
И беспокоит всё, что скажут люди
Про твой наряд - достойна ли цена,
Про силу кулаков, про место в стае...
Покажется тебе, что мир - война,
Где победившим только буйный станет.
А в сорок будет ровно всё равно,
Что говорят и думают другие -
На ярмарке тщеславия давно
Толкаются локтями молодые.
Свои отмерив сорок сороков,
Освоишься в заслуженном пространстве,
Почувствуешь свободу от оков
Чужих суждений и от их тиранства.
Прозрение наступит в шестьдесят:
Узнаешь вдруг, что до тебя нет дела
И о тебе совсем не говорят,
Тем более - во что одето тело.
Я не пророк, но знаю наперёд:
Тщеславие и честь - антагонисты.
Пусть к цели честолюбие ведёт,
А не адепты новомодных истин.
