Ложка

Лежит в остывшем кофе

под облаковой пенкой

нерастворённый город

на кубиках зимы.

Лежит и сладость копит.

И всё тут очень крепко,

и всем тут очень бодро -

не выпить и не смыть.

 

Живём в околодонье,

не ведая, что где-то

в далёком зачашковье

есть чудный светлый мир.

В натепленных ладонях

там взрослые и дети,

работа есть и школы.

Представь себе на миг:

 

за стёклами стакана -

прозрачное пространство,

лежит осадком город,

а в нём царит весна.

В лимоновом накале

век трудятся тианцы

в чаинковых задворках,

без отдыха, без сна.

 

Что наша, что другая

система... Мир так сложен.

В бурлящей массе судеб

ты только грамм, притом

и тут и там пугают

рассказами о ложке,

ужасным в засосудье

нечеловечьим ртом.