От ворот поворот... Да платочек в горошек...
От ворот поворот - развернись моя стужа,
Нам отмеряно, видно, немало с тобой.
Вон идёт человек - простотою контужен.
Что - не приняли тоже, мой друг дорогой.
Ты мне дорог лишь тем, что в чистейших обносках,
Да по праведной линии стро́ги шаги.
Старый томик стихов, как и мой - весь на сносках...
И дрожащей рукой рвать его не моги.
Не моги всё как есть - без единой помарки,
Написать - описать невозможно всего.
Да идём уж, идём! Не бросайте огарки,
Вы, хотя бы, в плешивого пса моего.
Раскидались... Раскинулись новые дали,
Где бездомные ветры без чётких имён,
Рвут на клочья всё то, что когда-то собрали...
И бросают к ногам безгербо́вых знамён.
Завывают... И воют суровые выпи,
Недосуг им - по поводу или вот так.
Нам бы просто хоть раз ключевой ещё выпить...
Путь-путинушка, друг, да какой ты мастак!
Смастерил в чистом поле избу без окошек -
От дурного, от погляда, наверняка...
От ворот поворот... Да платочек в горошек...
Да лишь чьё-то тепло задержала рука...
