Муза

Какая она - не знаю,

и вряд ли смогу описать:

стремительная, прямая,

но всё ж каждый раз иная,

и словом её не объять.

То хлынет лавиной горной,

то стелется, точно трава.

То в уши грохочет громом,

то что-то лепечет едва.

То щедро искрится солнцем,

то встанет стеной дождя.

То болью внутри отзовётся,

то крылья подарит шутя.

В безумном ли танце закружит,

скользнёт ли слезой по щеке -

но каждый раз требует душу -

всю полностью данью себе.

 

6 января 2019 г.