Есть люди - душный омут.

К ним нельзя приходить.

Засосёт.

Затащит куклой фабричной в муть.

А ты, глупая,

руки все тянешь.

Думаешь, сможешь отпрыгнуть,

как камнем начнёшь тонуть.

В губы зубами целишься -

крови своей напилась до кишечных спазматических колик.

К мягкой лопнувшей коже прикладываешь листья клыков.

Корчишься диким ужом от боли.

Есть люди - трансформаторная будка.

Одно нажатие пальцем и ты -

решето из кожи.

Но ты же смелая.

И без чужих советов полезешь.

В печь.

Глиняной статуэткой на обжиг.

Опустишь в нелепом кивке флажок головы -

дашь хрипло команду на взлётные острые полосы.

Самолётами слов разрежет.

Раздавит.

Сжуёт.

Знаешь,

не перевариваются только волосы.

Есть люди - тугая петля.

Аксоном висят.

Маячат под хрустальной советской люстрой.

Выбирай стул покрепче и внутрь.

Слышишь?

В позвонке что-то предательски звонко хрустнуло.