Моя, избитая до буковок, строфа...
Моя, избитая до буковок, строфа,
Моя, раскрытая до грошика, душонка,
Всё в этом мире загорится, как дрова,
Если с оружием спасать права ребёнка.
Если восстанием менять и применять,
Если всё зло добром коверканным замазать,
Нам будет не за что друг друга извинять,
Мы будем дружно виноваты, все и сразу.
Если пустить заслуги предков на покрой,
Забыть историю, с корнями попрощаться,
То нам покажется, что свой уже не свой,
И с нами хочет он давненько расквитаться.
Если оставить всё, как есть, наступит мрак,
И не спасут, на рынке купленные, спички.
К свободной жизни бесполезен только шаг,
Нам нужно срочно поменять свои привычки.
И, если выйдет, то условность отпадёт,
И обойдёт восьмою милей это горе;
Настанет мир, вуаль печали упадёт,
И пропадёт нужда в усобице и ссоре.
