Моя, избитая до буковок, строфа...

Моя, избитая до буковок, строфа,

Моя, раскрытая до грошика, душонка,

Всё в этом мире загорится, как дрова,

Если с оружием спасать права ребёнка.

 

Если восстанием менять и применять,

Если всё зло добром коверканным замазать,

Нам будет не за что друг друга извинять,

Мы будем дружно виноваты, все и сразу.

 

Если пустить заслуги предков на покрой,

Забыть историю, с корнями попрощаться,

То нам покажется, что свой уже не свой,

И с нами хочет он давненько расквитаться.

 

Если оставить всё, как есть, наступит мрак,

И не спасут, на рынке купленные, спички.

К свободной жизни бесполезен только шаг,

Нам нужно срочно поменять свои привычки.

 

И, если выйдет, то условность отпадёт,

И обойдёт восьмою милей это горе;

Настанет мир, вуаль печали упадёт,

И пропадёт нужда в усобице и ссоре.