Поэту

Я в осадке, торопись меня простить.

Время тикает, и кровью на снегу

Лопну я, рожденный ползать и творить,

От сухой необратимости разлук.

 

Лопну я, и растекусь по мостовой,

По деревьям, ограждениям, садам.

Пусть меня забудут те, кто был со мной,

Пусть не следуют за мною по пятам.

 

Разве юность исчисляется в годах?

Где во мне неисчерпаемая сила?

Всё, что есть: усталость грузом на плечах,

Жажда жить, любовь, страдание, могила.

 

Я навечно узник этих горьких слов.

Если дар пера я назову проклятием,

Не изменится к нему моя любовь,

Не смогу я понапрасну потерять его.

 

И однажды, снова пропуская боль

Через вены, через сердце пустяковое,

Напоследок обрету над ним контроль,

И уйду, предвосхищая нечто новое.

 

Тем и кончится бессмысленный сосуд,

И наполнится моим переживанием

Кто - то новый, перенявший дар и труд,

И, надеюсь, сможет жить с таким призванием.