Поэту
Я в осадке, торопись меня простить.
Время тикает, и кровью на снегу
Лопну я, рожденный ползать и творить,
От сухой необратимости разлук.
Лопну я, и растекусь по мостовой,
По деревьям, ограждениям, садам.
Пусть меня забудут те, кто был со мной,
Пусть не следуют за мною по пятам.
Разве юность исчисляется в годах?
Где во мне неисчерпаемая сила?
Всё, что есть: усталость грузом на плечах,
Жажда жить, любовь, страдание, могила.
Я навечно узник этих горьких слов.
Если дар пера я назову проклятием,
Не изменится к нему моя любовь,
Не смогу я понапрасну потерять его.
И однажды, снова пропуская боль
Через вены, через сердце пустяковое,
Напоследок обрету над ним контроль,
И уйду, предвосхищая нечто новое.
Тем и кончится бессмысленный сосуд,
И наполнится моим переживанием
Кто - то новый, перенявший дар и труд,
И, надеюсь, сможет жить с таким призванием.
