Сердце не нужно? Брось.
Сердце не нужно? Брось.
Орган пустой тоски
С милой не может врозь.
Это не по-мужски - жизнь под каблук пихать!
Слюни пускать, что толку?
Женщину надо знать!
Не выбирать, как ёлку,
В спешке на каждый год
И мишуру ей вешать.
Вешать - пока даёт,
Ну, а другой утешит!
Вот, как надо писать,
Вот, как любить надо,
Чтоб за собой таскать
Она не устала гада:
Мир крошится, как яблочный пирог,
Без устали порезанный, покусанный,
Лишь оттого, что жизненный виток
И твой и мой иными связан чувствами.
Ты трудишься на светлое "потом",
И на сегодня и на прошлое в добавок,
А я, напротив, этим даром обделён,
И мне куда сложней бороться за достаток,
Ведь я не мот, но в обязательствах своих
Теряюсь быстро, как игла валяюсь в сене,
Не признаю себя, но верю в остальных,
В Россию-матушку, как наш Сергей Есенин.
В тебя, мой ангел, верю больше, чем в других,
А значит, чувства те сильнее многократно,
Чем просто чувства. Невоспитанный мой стих -
Не просто строфы, преисполненные такта,
Это душа поэтов всех передовых!
Это наука чести, искренности, слова.
Неисчезающий в груди моей нарыв!
И эта рана затянуться не готова.
Всё потому, что в ней заложена любовь.
И это счастье - заболеть подобной хворью,
Болеть душой, всем существом, и быть собой.
Какая радость обладать подобной болью,
Когда вокруг, что ни товарищ, то судья.
Никто не чувствует разлук в подобной мере,
И если спросишь: а любил ты? скажет : да!
Один раз в парке, три в кино, два раза в сквере.
Букет отличный! Только.. это не любовь.
Ты можешь сразу быть и с этими и с теми,
Но настоящей не нарвёшь красивых слов,
В то время как не с той опустишься до лени.
Вот почему так важно искренно любить.
Любая женщина - цветок в руках умелых!
Мой ангел, верь мне, я научен таким быть!
И стих тебе поёт в объятьях опьянелых.
