***

По дороге домой из церкви молниеносно родились странные строки:

 

 

Она гримасы строит, роет ямы

И создает преграды на пути,

Лишь только оторвались мы от мамы

И без нее пытаемся идти.

 

Безмолвием сердец порой задета,

И песней чьих-то душ вознесена,

Поэтами не раз она воспета,

И в жертву на алтарь принесена.

 

Но мы по ней вперед шагаем смело

И признаемся горячо в любви.

Она порою бьёт. И не за дело.

Жестоко бьёт. Уж что не говори.

 

Весною наполняясь ярким светом

И синевой волшебною небес,

Она шагает в сарафане в лето,

Вздыхает с грустью "золотых" чудес...

 

И тут же душу холодом пронзает,

Чувств непорочных заметая след.

За что люблю я жизнь? Да кто же знает...

За то, что ничего прекрасней нет.