***
По дороге домой из церкви молниеносно родились странные строки:
Она гримасы строит, роет ямы
И создает преграды на пути,
Лишь только оторвались мы от мамы
И без нее пытаемся идти.
Безмолвием сердец порой задета,
И песней чьих-то душ вознесена,
Поэтами не раз она воспета,
И в жертву на алтарь принесена.
Но мы по ней вперед шагаем смело
И признаемся горячо в любви.
Она порою бьёт. И не за дело.
Жестоко бьёт. Уж что не говори.
Весною наполняясь ярким светом
И синевой волшебною небес,
Она шагает в сарафане в лето,
Вздыхает с грустью "золотых" чудес...
И тут же душу холодом пронзает,
Чувств непорочных заметая след.
За что люблю я жизнь? Да кто же знает...
За то, что ничего прекрасней нет.
