Оптимист

Бежит рука по фортепьяно,
Кричит оно как будто пьяно.
Хах, ну не умеет он играть
И думает он чем себя ещё занять.
Вот пробует он поиграться кистью
И просто тратит зазря листья.
На этом он вниманья не заострит
Уж лучше стих он сочинит.
«Прекрасно!» думает наш непоседа,
И смотрит он в покрытое лазурью небо.
Раз капля... и ещё ещё...
Ему от этого смешно!
Бежит и пишет что-то на ходу
И отдаёт себя труду.
Проходят мимо силуэты,
Проходят мимо нашего поэта.
И проклинают они дождь.
Торопятся, а он бежит на мост.
Остановился, посмотрел вокруг.
Мимо него пронёсся "жук".
Потом ещё один ещё, ещё
Автомобили бегают вокруг него.
Он отошёл на тротуар, смеётся,
Вновь огляделся, восхищается:
"О, Господи, какая красота!
И эти недосягаемые нами небеса
И в этом мире прекрасно всё!
Но почему ж и отчего
Вы слёзы проливаете на нас
И изменяете вы свой окрас?"
Но только ветер был ответом
Он лишь лизнул его "приветом".
Вдруг вырвал у него листок,
Унёс его в реки поток.
Не испытал писатель грусти иль печали.
Наоборот, прекрасное в том мысли увидали,
Достал ещё один листок
И стал исписывать тот вдоль и поперёк...
 
Тот человек - он тот ещё чудак,
Смеётся надо всем и не сдаётся.
Увидеть бы сейчас таких, но всё не так.
Возможно таких уж не найдётся...
 
Прекрасное скрывается везде,
И наши повседневные проблемы и обиды
Мы не должны держать в себе.
Простить, решить и дальше лишь идти.
Возможно мир печален из-за нас,
Ведь мы отложили, не решили
Свои проблемы сколько раз,
И мир они обременили...