РАКИ

Всё реже Муза посещает,

Касается своим крылом…

Тогда на свете всё бросаю –

Бегу я в детство босиком –

По лугу, через буераки

К ручью, где днём иль вечерком

Ловил усатых чудных раков

На прутик тала с червяком.

 

Потом в своей дырявой майке

Их приносил я на порог

Моей всегда усталой мамке,

Что говорила мне: «Сынок,

Опять всё раки, эти бяки! –

В них проку только с ноготок…

Ты лучше б рыбки, а не раков

Принёс с рыбалки мне, сынок!»

 

Теперь, признаться, очень жалко

Тех раков, выловленных мной,

Таких чудных и шатко-валких…

Как всё, что было той порой.