Мотыльком, летящим на огонь
Мотыльком, летящим на огонь,
обжигала шёлка крылья.
Понимала,не твоё,- не тронь,
умирала от бессилья.
Всё пыталась искренность забыть,
и не верить лжи и лести.
У моей Судьбы такая нить,
выпадают только крести.
Так не стала смелой на все сто,
те, другие потешались.
У девчонки, так не зажило,
тем, чужим,- на радость.
Каждый раз я ощущаю боль
от предательств диких, тяжких.
Ты, Судьба, стать сильной мне позволь,
чтоб душа не нараспашку.
Чтобы шла уверенно тропой,
не склоняясь перед силой.
И одна чтобы перед толпой,
не казалась я бескрылой...
