Хрен редьки не слаще…
Пустая, фиолетовая мгла
остра на сглаз капустой по-грузински.
Как овощ, коченею… Неба гладь
шершавым языком мне гладит зенки.
С ресниц слеза уже не может течь:
в сосульки смёрзлась вековая хвоя,
пронзая грудь ладоней, как картечь,
когтём пантеры ВЫрезая, воя
беззвучным и беззубым, бледным ртом
о том, что не произойдёт сейчас, потом,
в ночное небо ТЫкая рефреном…
Зря тает слёзный лёд в кострище рук…
И падает звезда, как сгнивший фрукт, –
к ней месяц горько гнётся старым хреном…
(05:25; 04.01.2018)
