Бурелом

В строках я прячусь, как в густом лесу

И слов массивы - в зарослях деревья,

Я не терплю слова-тирамису,

И пусть побольше будет букв для зелья.

Я не колдун, конечно, не шаман,

И не пророк, тем более не ангел,

По жизни я - пропал, иль буду пан,

Куда-то продираясь, будто сталкер.

Терять мне, в общем, нечего уже,

Лишь может только мнимую свободу,

С душой, бродящей лесом в неглиже,

Чрез бурелом, нехоженый мной сроду.

Не устрашает Лиха гнусный вой,

И танец мне его на развлеченье,

Ведь я давно скитаюсь сам не свой

В глухих строках, где пуща в утешенье.

Я раздражённый буднями пиит,

Как зверь-шатун оставивший берлогу,

Мужик в годах, здоров ещё на вид,

Хотя не всё во мне и "слава Богу".

Шумит листвою призрачный мой лес,

В нём всякой живности снуёт не мало,

С добычей кто-то там, а кто-то без,

И я рычу стихами одичало.

Уютный сквер, причёсанный газон -

Вот то, что нужно для души и тела,

Удобные скамьи под сводом крон...

Но мне до них уже нет больше дела.

Мечты мои летят по небу в даль,

Как журавли, манящим стройным клином,

А мне себя в скитаниях не жаль,

Хоть я и болен безнадёжно сплином.

Без края этот вечный бурелом,

И для меня он в жизни сплинозорий,

Сейчас, и в нескончаемых "потом",

Я буду дни встречать здесь в новых зорях,

Несущих свет заманчивых надежд

И полноту реальных ощущений,

Пока вдруг не сомкну уставших вежд

В пространстве дней Божественных мгновений.