Вопрос
Миг за мигом, год за годом,
как исток большой реки,
кровью и кровавым потом
хлещет время из строки.
Заполняя ширь простора,
Подтопляя тленом быт,
обвивая косогоры,
гложет тьму могильных плит.
И стихает, и стихает.
Блажь в безвременьи и тишь.
- Разве будет жизнь другая?
Бог, ответь мне, что молчишь?
