Вопрос

Миг за мигом, год за годом,

как исток большой реки,

кровью и кровавым потом

хлещет время из строки.

 

Заполняя ширь простора,

Подтопляя тленом быт,

обвивая косогоры,

гложет тьму могильных плит.

 

И стихает, и стихает.

Блажь в безвременьи и тишь.

- Разве будет жизнь другая?

Бог, ответь мне, что молчишь?